Jag har nyligen läst ut en helt underbar bok. Den heter "Mossvikenfruar - Chansen" och är skriven av Emma Hamberg (som också skrivit Linas kvällsbok). Här kommer lite utdrag ur boken, hoppas att ni blir sugna på att läsa den!!! :D



Peter har en del av sin hjärna som inte funkar riktigt.

Vaknar mitt i natten. Fumlar efter väckarklockan. Hittar den inte. Försöker tända lampan, hittar inte den heller. Ser att fönstret sitter på fel sida av rummet. Hittar inte Peter.

Känner lukten av mamma.

Minns.

Jag är hos mamma och pappa. Jag är inte hemma. Det är inte jag och Peter längre. Det är jag... jag och... jag.

Gråter tills jag får träningsvärk i magen. Ska det krävas ett fullständigt sammanbrott för att få lite snygga rutor på magen kanske?

Som mamma sa, att karlar är ju såna. 'Hoppejerkor.' Hoppejerkor, vilket namn, låter nästan guligt. Skithögar är bättre. Kåta jävla knullgamar.

Hemma hos oss, Peter och mig, finns det massor av högar. En hög i hallen med nycklar, kvitton, räkningar, reklam och osorterade vantar. En hög i köket med kvitton, reklam, klipp ut och spar, pennor som inte fungerar, något stearinljus och en påse med skräp som aldrig förflyttar sig. En hög i trappan med inte sådär jättesmutsig tvätt, strumpor, träningskläder, böcker och ett strykjärn. En hög vid sängkanten med kvällstidningar, morgontidningar, reklam, snytpapper och en väckarklocka högst upp som en marsipanros. En hög inne på toaletten med kvällstidningar, morgontidningar (andra bilagor än dem vid sängen), använda topz, urklämd tandkrämstub och förvirrade bomullstussar. För att inte tala om högen utanför ytterdörren med trasiga krukor, trasiga tidningar, trasig matta, trasigt allt möjligt som aldrig går ner till garaget eller till tippen av sig själv.

Nyduschad. Rakad både här och där. Mest där nere, eftersom de väl kommer att göra en undersökning också. Man vill ju inte se ut som värsta muppen, måste hålla stilen.

Jag har kommit på att jag innerst inne är okvinnlig. Kan en kvinna bära på en mörkare hemlighet än så? Att man innerst inne inte gillar att laga mat, raka benen, le snällt åt dumma skämt och prata om menssmärtor och penislängder med sina väninnor.

Hinner inte. Vill ha sex. Vill vara hos John nu. Ringer en taxi, bussen tar för lång tid.

Nu är jag inte bara en västgötska, jag är en fet västgötska också. Snart kommer jag börja ha Raskens-kläder på mig också, dansa snoa och ysta ost.

Jaha, och fläkten funkar bra som du ser, ny från -86 tror jag. De gjorde finfina fläktar på 80-talet, så den håller allt ett par år till. Och här är badrummet, med plats för tvättmaskin, kan ju behövas när lillen kommer, men annars finns det ju tvättstuga två hus bort bara. Finfina tvättmaskiner från -83.

Mamma står i köket, med sina tofflor och förklädet. P4 skvalar i bakgrunden, är det Peter Jöback som sjunger om det där guldet som blev till sand? Hon rullar persiljejärpar. Omsorgsfullt kavlar hon ut små fyrkanter av köttfärsen, klickar i små bollar av smör och persilja och rullar ihop till små korvar. Hon har tidningspapper på bordet, så det inte ska komma köttfärs utanför och göra fula fläckar. Hon har även lagt ut tidningspapper vid spisen och runt spisen på kaklet, så att det inte ska bli onödiga fettfläckar när hon steker.

Pudeln börjar härja också. Ställer sig precis nere vid mina ben och skäller. Jag hatar den. Pudeljävel. Soffiproppjycke. Peter skriker åt hunden att hålla tyst, men jag vet att det är mig han skriker åt egentligen. Som tre små grisar står vi. Anki-grisen skriker åt Peter-grisen som i sin tur skriker åt pudel-grisen som skriker åt Anki-grisen.

Efterrätt blir hemgjord glass från Glass-specialisten och färska hallon för 720 000 kronor hektot.

Känner mig som en klok, enormt tjock munk. Mer som en friterad munk kanske. En donut helt enkelt.

Tyskland. Jag är i Tyskland. Ich bin in Deutschland gewesen. Durch, für, gegen, ohne, um. Typ.

Jag tänker hela tiden att jag ska banta, men det går inte. Jag är värdelös på att jogga och äta sallad.

Jag också. Tårta och soffa är godare.